Я Не счастлива, мама.
И это не измеряется количеством сваренных вкусных борщей, и чистотой в комнатах, знаешь, это тоже не измерить.
И то, чему ты меня учила, быть хорошей хозяйкой… господи, это такие мелочи, мама.
Еще никому умение содержать дом в порядке не приносило счастья.
И мне плевать на «мудрость поколений» в избитой и неправильной фразе — путь к сердцу мужчины лежит через желудок, меня тошнит от таких мужчин, мама.
И я терпеть не могу себя, когда во мне срабатывает заложенная в детстве установка п о н и м, а н и я, в ней есть что — то от мании, не находишь?
Знаешь, что такое счастье, мама?
Это, когда от звука лифта, твое сердце уходит вниз, туда, где ему вовсе не положено находиться.
Когда от его голоса, твои мысли и чувства путаются и сливаются в одну — Он сейчас придет.
Когда занимаешься любовью ночь напролет и все, что по всем Божеским и физическим законам уже не должно стоять и хотеть… стоит и хочет…
Это — когда не за что — то, а вопреки всему.
Это — революция и каждый день на баррикадах…
Я по ту сторону баррикад, мама…
Я Не люблю…
И это такие мелочи…
Я просто не люблю, мама.