Мерно тикают стрелки часов.
На работе опять суета.
Лист бумаги. Наброски стихов.
Кто-то сводит отчет не спеша.
Интересно всем, что я пишу,
Хоть и знают- пишу я стихи.
Только смысл их Тебе лишь
одной, лишь Тебе я могу донести.
Не пойму я себя- почему?
Ты мой Ангел сошедший с небес,
то обидой терзаешь меня
и во мне просыпается Бес.