Волны лижут берег, совсем пустой.
Разве волны просятся на постой?
Выгибаясь, трутся о ноги скал…
Кто тебя, мой берег, нежней ласкал?
Грудью шёл на камешки, обнимал?
Ты не мальчик, берег мой, ты не мал.
Ну о чём ты думаешь и о ком?
Кровь течёт под скалами, под песком?
На горе уснул гефсиманский скит,
Где побитый пёс на Луну скулит,
Разобиженный, как щенок слепой.
Ветер, спой, погладь его, успокой!
Он большой, но вздрагивает спина,
Обнимает берег больной волна.
Волноваться хватит душевных сил —
Бог даёт их всякому, кто просил!