Прости, но не может она, чтоб совсем без рифм,
Без псевдопричины тебе написать под вечер…
Ты собственной жизнью живешь у нее внутри,
Но… выставить за порог так непросто вещи…

И вновь она пишет тебе: «Как дела? Привет»,
Заранее зная, что вряд ли ты ей ответишь…
Сквозь боль улыбнется /Семья. Долг. Жена. Мест нет./

Ведь с ней у тебя — стихи. А с любимой — дети.

Беречь тебя так, словно ты мне на миг лишь данный
/Как в детстве игрушку — бесценный подарок мамы/,
От бесов и нечисти, всех их друзей и свиты:
Касаться губами виска и шептать молитвы.

Любить тебя так, чтоб эмоции рвали вены.
Без бартеров, кодексов чести, торгов и мены.
Чтоб совесть молчала, чтоб внутренний страх оставил.
Любить вопреки, не по правилам — против правил.

Сжигать тебя так, чтоб разряд пробегал подкожно,
Чтоб наши с тобою «нельзя» все сменить на «можно».
Рвалось естество чтоб испорченностью наружу,
Когда я дрожу под тобой, умоляя: «ну же…»
… показать весь текст …

До тебя мне — не достучаться: тела нет — значит, дела нет.
Нам не выпало прикасаться, оставляя на коже след
От бездумно скользящих пальцев, от сжигающих в пепел губ.
Нам не выпало вниз срываться пота каплями — да по лбу.

Только в пропасть. И лишь с обрыва. Только рифмой. И лишь бы в рожь.
Зная: нас там не раз ловили. Зная: рифмой — не упадешь
Так, как телом, чтоб ррраз — и больно, ррраз — и быстро. И нет тепла.
Или есть, но оно такое, что в груди сплошь золым-зола…

У тебя там белым-бело ведь…
… показать весь текст …