Мелькают дни, как шляпы у прохожих.
Не город — полноводная река.
Гуди, Париж, ни на кого не схожий,
Твоя рука совсем уж отекла.
Рука любви, протянутая к небу, —
Я знаю, небожителям дано, —
Пожать её, чтоб быть насущным хлебу.
Так думал Эйфель — глупо и умно.