Иван, Сергей да Николай всё рядовые,
Бойцы-окопники, кирзовая нога.
Им выпадают все осадки годовые,
Дожди свинцовые да красные снега.
А на пулеметы — неохота им была,
Да все равно пехота-пехотурушка пошла.
Вот она, родная, врукопашную пошла…
Стоило ль родиться для такого ремесла.
Иван, Сергей да Николай еще живые,
Смеясь над жизнью непонятной им штабной,
Свои сто граммов выпивают фронтовые
Перед атакою решительной ночной.
Дотов злые соты пуля жалит как пчела,
Но все равно пехота-пехотурушка пошла,
Вот она родная врукопашную пошла,
Стоило ль родиться для такого ремесла.
Иван, Сергей да Николай давно устали,
Ведь не из стали же они, не из брони:
То вспомнят запахи карболки госпитальной,
То деревень своих дрожащие огни.
А во чистом поле ни лощинки, ни угла,
Да все равно лавиной ярость львиная пошла,
Вот она лавиною, невинная пошла
И во чистом поле подчистую полегла.