Все, кто били меня, — простите.
Выбиваюсь из парадигм.
Каждый плюнувший вслед — учитель,
не судивший да не судим.
А вчера еще… я бы стильно
посылала кого-то на…
Ваших сладостей вкус синильный —
оборотная сторона
той медали, что вам на шею —
за победу в тупой войне
Вы учите меня больнее —
чтобы радость была в цене.
Пусть привычно ответит спазмом
сердце, битое вороньем.
Но прощать вам, чужим и разным,
дело, в общем-то, не мое.
Размножается под шумиху
ржавь потрепанных медных труб,
Только верное слово — тихо:
«все в руках твоих». Поутру
тот, кто голову сдал на плаху,
не заплачет по волосам.
Ветер сменится. Синей птахой
кинут весточку небеса.