Февраль… десятое… День моего рождения…
Грустный праздник — как ты не крути.
Посмотришь в зеркало — приходит наваждение:
Ведь лучшие — то годы — позади…
Когда впервые этот праздник помню,
А было мне тогда годочков три,
Все было шумно, весело, прикольно,
Все в моей жизни — только впереди.
Потом десятый день припоминаю:
Друзей — не счесть, все радостно, светло,
На санках с горки я съезжаю
Вокруг — заснежено и все белым-бело…
В пятнадцать лет — уже покруче:
Стаканчик винчика и первая любовь…
Сидели за столом в кафе, родителей мы лучше,
Плясали так, что аж кипела кровь…
Семнадцатый припоминаю день рождения…
Уже я взрослый, сами на дому,
Гуляли, веселились… помутнение…
И в первый раз — валянье на полу…
Потом пошло-поехало, как в сказке:
Двадцатый, двадцать первый… Двадцать пять…
Семья, детишки… Кумовья в конверте
Уж деньги дарят… Приятно было ощущать…
Когда мне тридцать стукнуло — веселье на работе.
Стол был такой, что свадьбу можно отгулять…
У меня тогда была одна забота:
Поесть, попить — и танцевать… и танцевать…
После пятой рюмки, я как заводился,
Нельзя меня остановить было никак:
То в танго медленном кружился,
То мог отплясывать гопак…
Еще я ночь тогда провел с «принцессой»…
Вышло как-то все — само-собой…
Не смог минуть я интереса
К девчонке самой молодой…
Потом — отрезало. И с каждым годом
Все меньше мне хотелось февраля…
Семейные проблемы, кризис, непогода
Рожденья день — отодвигали от меня…
И вот через неделю — тридцать восемь…
И почему-то праздник мне — не в сласть…
Но, несмотря на жизни бывшей отголосок,
Друзья мои мне дадут пропасть…