Чья-то Муза шла босиком
по неверной чужой дороге,
прислонившись к стеклу виском,
ты увидел ее, убогую:
лира согнута и без струн,
крылья вымазаны и смяты,
а из глаз — пара хладных струй,
а из сердца — нож рукоятью…
Обнял, стрелы достал из ран:
— Кто посмел? что в ладони прячешь?
— Вот — перо… Помнишь, как вчера
ты в Поэта играл, мой мальчик?