Как печальна привычка откладывать жизнь на потом.
Мы живем, обходя стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом.
Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы?
К веткам голых деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо. Вручную создали мы лето.
Точно знаем — срок годности краски давненько истёк,
Но рисуем для публики миф: «Как мы счастьем согреты».
Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту,
Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище.
Улыбаясь знакомым при встрече, твердим: «Все о кей!»
Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро.
Расстаемся с друзьями, внушая себе: «Не жалей»,
Заполняя их место, заводим знакомства пунктиром.
Обижаем любимых и преданных: «А, подождут…»
Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут,
Чтоб полжизни вопрос задавать: «Почему ноют шрамы?»
Из отживших халатов, разорванных на лоскуты
Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые, битые молью мосты
Кучкой досок прогнивших. А рухнет — не мы виноваты.
Удивляемся: «Что-то упущено, где-то не так»,
Игнорируя помощь. От гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком-то, навстречу не делая шаг,
Молча грабли свои собираем в забегах по кругу.
Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами.
Как слезятся глаза!.. Нелегко имитировать смех…
Где же мы, настоящие? Что же случилось-то с нами?