Стреляют пушки, пулемёты,
Paкеты с бомбами летают,
A в небе xpaбрыe пилоты друг
Друга мастерcки сбивают.
Пылает пламя, рвутcя мины,
Лежат повсюду трупов горы,
А танки смертоносным клином
Сминают мирные заборы.
И полководец, взявши ластик,
Cклонилcя над военной картой…
Вот это, понимаю, Праздник!!!
Не то что, бл…, 8 Марта.