во мне четыре женщины живут:
валькирия — раскосая, босая,
с извилистыми злыми волосами,
похожими на шевеленье змей,
такую укрощать — напрасный труд…
еще одна — царица, не иначе,
исида, клеопатра, предназначен
ей трон по крови, знает, — перед ней
велений ждут, колени преклоня…
на третьей вечно держится полмира, —
хозяюшка, шумна и говорлива,
ворчливо громыхает у плиты,
и пестует, от горестей храня,
шального конопатого бесенка,
четвертую, — не женщину, девчонку
совсем еще… ну, эту знаешь ты, —
она дитя, творящее игру,
она пискливо рожицы малюет
на стеклах запотевших, и горюет,
взахлеб читая книжки про любовь…
…без тени промедления умрут,
иль в ярости порвут, как собачонку,
они кого угодно за девчонку,
которая сейчас полна тобой,
растрепанною рыжей головой
в твое плечо уткнулась простодушно,
доверчива… и так тебе послушна…
и ты, боясь обидеть волшебство,
не замечаешь за ее спиной
настороженных фурий, молчаливо
взирающих на вас… прости, любимый,
ты обо мне не знаешь ничего…
во мне четыре
женщины
живут…
и эти трое —
точно
не уйдут.