Я всё понимаю.
я всё, как всегда, понимаю.
что ты не приедешь уже.
ДА И Я НЕ ПРИДУ.
что этот сюжет, словно цветень
кудрявого мая,
развеют легко сквозняки в повзрослевшем саду.
что мир не заметит потери и точно не рухнет,
когда я другому сопливый стишок напишу,
а ты, распивая чаи в аккуратненькой кухне,
на ушках другой элегантно развесишь лапшу.
и вроде всё правильно:
жизнь расставляет, как надо.
и вроде бы слов «на прощанье»
исчерпан лимит:
МЫ ВЗРОСЛЫЕ ЛЮДИ.
к чему нам пустые тирады?
Но где-то внутри, если честно,
по-детски щемит.