Промчался гром над городом как «скорый»,
стегая плетью молнии леса,
и в страшном ливне растворился город,
фундаментом втекая в небеса.
И сузилось, раздвинувшись, пространство,
стихию люди пили как вино,
и потому не возбранялось пьянство,
что стало рюмкой каждое окно.
Квартир гондолы плыли в океане,
смешавшем синь и зелень под волной.
Не свет в глаза, но молния в стакане.
Не Космосом, но истиной земной.
Прошла гроза и нас не затопила
сквозь двери, окна, прорези фрамуг.
… показать весь текст …

Не все ли равно, как закончится завтрашний день,
и солнце уйдет восвояси каким переулком,
коль четки свои ты собрал не из этих недель
и бросил небрежно, но ловко не в эту шкатулку?
Ее увезли за моря на галере большой,
и кто-то купил на базаре шкатулку от скуки,
а ты каждый раз ощущаешь больною душой,
как четки ласкают чужие, нечистые руки.
Из новых недель ты похожую нить сотворишь,
напрасно надеясь, что это деянье зачтется.
Но боль не уйдет и, возможно, поэтому лишь
не все ли равно, как закончится день и начнется?

Я Живу в ожидании Чуда-
теплых, солнечных, ласковых дней.
И Любовь моя тлеет покуда,
в ожидании новых страстей.

О, они незамедлят явиться,
что бы снова, заставить страдать.
И в полет позовут, что б разбиться
вновь о камни,…
и Лучшею стать…