У каждого на свете своя боль!
Но чья больнее? Кто об этом скажет?
Есть горечь пересохшего ручья,
Есть боль зерна, что в борозду не ляжет…
Дождя, что разбивается о скалы,
И дерева, дающего тепло.
Вот отпустило, кажется, прошло,
А через час ещё больнее стало!
Есть боль своя у каждого из нас
И я об этом думаю невольно.
Вот ты идёшь, не поднимая глаз-
Так, значит, и тебе, быть может, больно?
И никого я в этом не виню…
А боль вещей, она с людскою схожа!
И наковальне больно и огню,
И молоту ударившему, тоже.
Как больно хлебу, что лежит в пыли,
Ещё колосьям, скошенным до срока,
Тропе забытой-снова обошли,
И яблоне, стоящей одиноко.
Как больно облетающим лесам,
Когда им ветер листья обрывает…
И лишь тому, кто боль приносит сам…
ТОМУ, НАВЕРНО, БОЛЬНО НЕ БЫВАЕТ.