Ты спросишь: «А мы плохие?»
«Да нет же…», — отвечу — «Хорошие».
Просто сильно искали любви,
А были чувства на любовь непохожие
Виноваты во всём дожди,
Аромат твоей бархатной кожи.
Не нашли мы с тобой любви,
Но устали до мелкой дрожи.
Претворяться устали, метаться,
Выяснять, как же лучше быть.
Мне так больно тебя касаться,
И так хочется волком выть.
Ты поддержкой была, опорой.
Как теперь это все прекратить?
Как закрыть своего сердца затворы,
Чтоб никогда тебя туда не пустить?
Это всё же была не любовь,
Ну, а что же тогда это было?
Разобью кулаки свои в кровь,
Эта боль, чтоб меня не убила.
Напишу на стене закат,
Мне сейчас только это по силам.
Если это была не любовь,
То, что же тогда это было?