Все повторяется — труд и зарплата.
Даль горизонта
и круг циферблата.
Утром — овсянка и выпитый кофе,
счастье рожденья и помощь для вдоха.
Нежность, забота, перрон и разлука.
Штормы и штили с предчувствием звука.
Все повторяется, что не убито
серой тоской и бесчестием быта,
геном, записанным в коды движения,
непониманием стихосложения.

Не хватает времени, скажут, — не любил.
Но любви до гроба — я и не просил.
Я для кинопробы с детства не готов,
улыбаюсь лицам дней и городов,
прожитым мгновениям в штормовые дни,
что волной качали наши корабли…

То ворчим, то бегаем. Дом, семья, работа.
Я ж сижу как бука в позе Дон Кихота,
и пишу про шхеры северных широт,
где на Белом море друг давно живет…
---
Эх, весна, моя весна — встреча с параллелями.
Прячешь нужные слова в снегопад с метелями.
Я ж когда-то жил тобой — покупал цветочки,
и гордился бородой, и улыбкой дочки.

Вычислял земной уют скоростью движения,
знал — не все из нас умрут
на полях сражения…
… показать весь текст …