«Почти что семь. Бегу уже. Прости.
Осталось мне полнеба подмести»
Ленка Воробей
Ну, чем тебя порадовать, мон шер?.. История — бездарное клише, ей свойственно безумие спирали. И ты не жди, что, выскочив за круг, облагородить сможешь свой досуг. И не такие сдуру помирали. Вот, взять меня — я рвал привычный тренд, я сочинил свой личный Неверленд, надеясь, что мой рай прочнее стали. Но нелюди ощерились: «да ну!», и мне назло придумали войну, и мой мирок до пыли раскатали. Из танка вылезая, командир, сказал: «кому зенит, кому надир, и что тебе урок, другим — наука.» Я выплыл. Не жилец и не мертвец, не зная, где начало, где конец, я стал пустым подобием бамбука…
Нет, я тебе не жалуюсь, мон анж, я просто поднимаюсь на этаж. Потом ещё. И выше, выше, выше! А там, глядишь, до неба пара строк. И к чёрту мне преподанный урок, когда меня уже мой ангел слышит. Давай и мне метлу. Не подведу. Натру до дыр полярную звезду. Обрызгаю рассолом огуречным. Ты не умрёшь. Я тоже не умру. Мы заметём словесную муру за край весны.
А миру быть, конечно!