В пучине лет, где память — океан,
Я — странник, собирающий осколки
Былых себя, чей облик — ураган,
Как звезды в небе — яркие, но колки.
Я был лесным отшельником, когда
Шептались травы, пели в кронах птицы.
Потом — поэтом, чья душа горда
Стремилась ввысь, не ведая границы.
Был воином, чей меч разил врагов,
И мореходом, что измерил море.
Искателем несбыточных миров,
И мудрецом, познавшим смысл в горе.
Теперь я — зодчий, строящий мосты
Меж прошлым и грядущим, словно нити.
В душе моей — все прежние черты,
Как в зеркале, разбитом разглядите.
Но чую — скоро новый поворот
Судьба готовит, тайною маня.
И кто-то незнакомый восстает
Из глубины, взирая на меня.
Но мы не змеи — кожу не сменить,
Но в глубине, где время не всесильно,
Душа, как Феникс, может возродить
Себя из пепла — вечно, неизбывно.
И пусть круговорот метаморфоз
Не прекратится в вечности безбрежной,
Я каждый облик свой навек пронес
В себе — как дар судьбы моей мятежной.