В прищуре незадёрнутых гардин
заснеженное утро с поволокой
и тишиной — такой, что не уснуть,
а только любоваться, как с рябин
по-птичьи торопливо, белобоко
слетает снег.
Уже проложен путь
среди деревьев лапами собак
и сделаны пометки — нота бене,
вернуться чтобы, вспомнить и прочесть
любимые абзацы песьих драк
и долгие часы голодных бдений,
когда в желудке совесть, ум и честь.
Словами не сказать, как хорошо
смотреть в окно и думать между прочим
банальности — ты, дескать, не один,
и быть немного псом, который «пшёл,
паршивец, вон» …
И снова вспорх сорочий
тревожит ветки дремлющих рябин.