Солнце… Оно всегда из детства. Особенно зимой. Заглядывает в твою зимнюю скованную жизнь легким призраком Лета…
Поздним утром, обычно в выходной, оно проникает в твои сны и постепенно рассыпается по всей комнате мерцающими бликами солнечных зайчиков… И ты досматриваешь блаженный сон о жаркой Италии… Окончательно просыпаясь, ты ещё видишь туманные очертания иноземного ландшафта…
Но там где солнце, там всегда и родные… Бабушка жарит оладьи и запах достигает спальни… Бездельное, бездумное, беззаботное блаженство утра… и солнце, будто теплая ладонь поглаживает плечи, щекочет лицо. Зажмуриваешься и сквозь тонкие щёлочки век наблюдаешь радужные лучи, отскакивающие от оконного стекла…
А ведь я всё это забыла. Забыла…
За заботами, за усталостью, за тревогами о сыне. За мелкими приземляющими суетливыми действиями. За реальностью.
Меня разбудило твоё внимание. Очень осторожное, чуткое, вежливое, и согревающее… как солнце. Пробуждающее солнце моего детства…
И я вспомнила. А ты поделился со мной своими снами, своей Италией. Забавно, я так пыталась соответствовать твоему опыту, что совершенно растерялась, когда ты спросил, какое у меня любимое итальянское блюдо. Боже, я неуверенно ответила: пицца, паста?! Ты рассмеялся и сказал, что настоящих вкусных итальянских блюд, видимо, я не пробовала. Ну, конечно — я ведь никогда не была в Италии! И ты рассказал, как тебя там тепло принимали и баловали разнообразными местными вкусностями… Я слушала и наслаждалась твоим рассказом… и солнцем, которое ты мне подарил. Настоящее итальянское Солнце.
Спасибо за подарок, Любимый!
Сегодня утром оно мне снова светило, возвращая тепло твоих ладоней. В Раю нет такого солнца… А у меня есть…