Помню, как дедушка топил печь, как нарезал лучинки, чтобы разгорелся огонь в печи, и как поленья трещали, выпуская мелкие искры в темноту. Вокруг стоял запах горелого дерева, который смешивался с ароматом свежезаваренного кофе из кухни, и я невольно улыбалась, вспоминая, как он всегда начинал рассказывать истории из своего детства, глядя на пламя.
«Здесь, в этом огне, горят не только дрова, но и воспоминания," - говорил он, сверкая глазами. Я сидела рядом, затаив дыхание, пока он делился рассказами о том, как в юности бегал по полям, собирая букеты для бабушки, и о том, как снег блестел, как белое покрывало на земле. Каждый миг из его рассказов был пронизан жизненной силой, словно огонь, который мы разжигали. В этих простых, но глубоких моментах: наша связь с прошлым — это как раскаленное пламя печи, дающее тепло и свет в самые холодные дни.