В стране далёкой, где ни гор, ни рек,
в пространстве странном, не смыкая век,
сидел усталый серый человек
и задавал Всевышнему вопросы.
Не грели мир надежда и звезда.
Ветхозаветно множилась вода.
Охрипший Ной из лодки звал: «Сюда!»
А Бог молчал. И монохромно в осень
жизнь простиралась шахматной доской,
где каждый миг — то светом, то тоской.
Но партия проиграна… «На кой?» —
слова беззвучно в гулкий свод летели.
Был человек безмерно одинок.
Бескровный труп мечты лежал у ног,
комок души катили скарабеи.
Вздохнул Творец, движением руки
смахнул легко фигурки все с доски —
застывшая Вселенная молчала —
и, напевая Ильича Петра, шепнул:
— Дружок! Что эта жизнь? Игра!
Давай сначала!
