Вчера взяла флакон твоих духов,
верней, таких, какие ты дарил,
я знаю, запах — пусть не пара слов,
но точно шестикрылый Серафим.
Летящий Ангел унесет меня
к тебе на этих крыльях так легко —
надёжный щит и вечная броня,
хотя летает где-то далеко.
Но что со мной? Стал запах раздражать,
засомневалась — тот ли аромат?
Конец игры? Без слов и шах и мат,
в воспоминаньях лишь одна кровать.
А впрочем, я не помню и постель,
исчезло всё, как те твои духи,
и не поможет март или апрель —
подарит аромат весна другим.
Огорчена? Скорей, поражена,
что запахи теряют свой приют.
И говорю: увы, ничья вина,
что в прошлом никого из нас не ждут.