Я пишу тебе письма рифмой.
Большинство их жует корзина.
Мы живем на границе с мифом,
где х о ч у тебе в е р и т ь, милый.
В это как бы почти что чувство.
В это как бы почти что рядом.
В эту дикую месть Прокруста.
В эту чашу с соблазна ядом.
Поцелуи твои в затылок…
они как бы почти что плавят.
И, давно уж лишившись тыла,
я струюсь к тебе из-под клавиш,
Я теплом расхожусь под кожей
и узором зимы на стеклах.
Наши токи порой так схожи — и запас кислорода в легких
Прибывает…
И alter ego не зависит уже от тела…
Снегом…
снегом…
целую снегом я тебя непорочно белым
И кусаю тебя морозом,
вледеняясь в душевный климат.
Я пишу тебе письма прозой.
Большинство их жует корзина.