Я, словно пилингом, сотру
Всё лишнее с души…
И мысли будут поутру,
Как прежде, хороши!
Беспрекословно смою в слив
Обиду, гнев, нытьё.
И, душу начисто умыв,
Начну вершить её:
Её — ту самую судьбу,
Что мне предрешена.
А всё отмершее сгребу
И вытащу со дна.