А жизнь идёт… Уже небыстро.
Частенько хочется присесть…
И каплей дождевой напиться,
И горечи рябины съесть.

Не спорить — слушать, быть мудрее.
Всё принимать таким… как есть.
И если нам всё это только снится —
Спасибо небу за оказанную честь.

Заманчиво уйти без цели в осень. Где сад чужой, а яблоки — кислы. И тянешь руку сквозь забор колючий, срываешь полудикие плоды. И сам уже — дичок стал в этой жизни…
И ветру рад … и снегу, и дождю. Ты не спешишь …
Ты гибок, восприимчив… В игре сезонов… В брошенном саду.

Оставит нас заплаканная осень,
Как оставляют разлюбившие подруги.
И силуэт мелькнёт сквозь бронзу сосен,
А дальше… Кто её согреет руки?

И будут ли о ней, как о царице,
Слагать стихи, предания и песни …
Она идёт, молясь какой-то птице,
Что высоко летит, теряясь в бездне.

И в каждом дне зимы уставшей,
Читаю письма от весны…
А для меня, заоблачно мечтавшей,
Они звучат, не нарушая тишины.

Иные — точками капели
Зовут туда, где был давно:
Там дни не шли… Они летели…
Жаль, но вернуть их — не дано.

А надо ли… Поверь, не нужно.
Закрыта той весны тетрадь.
Не думай только, что зима бездушна,
Поскольку ставит льдом свою печать.
… показать весь текст …

А своих на свете мало
Небо облачко качало
Речка лодку унесла
Без единого весла

В этом мире — каждый странник
Сердце поисками ранит
Только ищет уж назад,
Ставя годики все в ряд.

А своих на свете мало…
Время их себе забрало
И теперь, среди потерь,
Трудно выбрать в завтра дверь
… показать весь текст …