Теперь на зиму ожидания прошли.
И остаётся только ждать весны.
Как жизни. Настоящей… Без затей.
Без всяких там…
искусственных огней,
Без разноцветья разной чепухи,
Без ритуальных ёлок и трухи.
А только оды пели волшебству…
Но пробил час… И я весну хочу!

Я, наверное, птица,
Что отбилась от стаи:
Не летаю по звёздам,
Не мечтаю о рае!

Пью весеннее небо,
Говорю с облаками…
Мне тепло в моей памяти
Рядом с Вами…

И, пером устилая тропинки судьбы,
Белым пухом смягчая падение,
Все возможные я перебрала «кабы»,
Не найдя новых нот для пения.

А жизнь идёт… Уже небыстро.
Частенько хочется присесть…
И каплей дождевой напиться,
И горечи рябины съесть.

Не спорить — слушать, быть мудрее.
Всё принимать таким… как есть.
И если нам всё это только снится —
Спасибо небу за оказанную честь.

Загадать бы счастья …
Чтоб на всех, с избытком…
Снегом белым наземь,
Как с небес открытка…

А ещё… здоровья,
Чтобы снег лопатой
Разгребать у дома.
И чтоб дом — богатый.

Чтоб топилась печка,
Не дымила сильно…
И твоё сердечко
Всё переносило.

Заманчиво уйти без цели в осень. Где сад чужой, а яблоки — кислы. И тянешь руку сквозь забор колючий, срываешь полудикие плоды. И сам уже — дичок стал в этой жизни…
И ветру рад … и снегу, и дождю. Ты не спешишь …
Ты гибок, восприимчив… В игре сезонов… В брошенном саду.

День бел …
Лишь лёгкие штрихи углём…
И грифелем немного тени.
О, сколько спрятано, друг, в нём…
Вчерашних страхов и сомнений.

День мягок… Как его мороз.
И стелет пышные перины.
На них бросаюсь… На авось,
Ведь замыслы зимы невинны.

Снежинка — воздух в пелене,
Душа кого-то, лёгкий выдох…
Но, прикоснувшись вдруг ко мне,
… показать весь текст …

По клавишам стучало время.
Играли нервы на струне.
И отчуждённо песню пела
Мне память. Или уж не мне?

Мотив старинной колыбельной
Не убаюкивал, а звал …
Он знал слова так многих песен,
Но ни одно — не называл.

По клавишам стучало время.
Играли нервы на струне.
А память пела. Память пела.
О каждом позабытом дне.

Весна никогда не возвращается. Всякий раз приходит новая.
В представлении — не нуждается: смелая идёт, бедовая…
До чего ж она красивая ! Загляделся старый клён. Вспомнил прошлую… ретивую. И в неё он был влюблён.
В её молодость весёлую, в блеск, не знавших горя, глаз.
А теперь увидел новую… Сам себе, старью, дивясь.

Ведь скоро май…
Весёлый, шумный, новый…
С черёмухой цветущей… И дождём.
Дух одуванчика медовый
Ещё раз, словно детства день, вдохнём.

…Когда-нибудь, из дома выйдя,
я удивлюсь желанью жить.
Струю дождя свяжу игриво
С лучом… В сверкающую нить.

И в отраженьи каждой лужи —
Ловить небесные черты.
Когда-нибудь… мир станет лучше
На стыке правды и мечты.

Не грусти, — говорил, — не грусти.
Жизнь не любит постные лица.
Может, нам этот мир только снится…
Так шути над собой, шути.

Посмотри под другим углом
На свой старый убогий дом:
Сколько знает семейных тайн,
Сколько раз поменял дизайн…
Скольких он пережил жильцов,
Что чинили его крыльцо.

Половицей скрипит во сне,
Засквозит из щелей по весне…
… показать весь текст …

Оставит нас заплаканная осень,
Как оставляют разлюбившие подруги.
И силуэт мелькнёт сквозь бронзу сосен,
А дальше… Кто её согреет руки?

И будут ли о ней, как о царице,
Слагать стихи, предания и песни …
Она идёт, молясь какой-то птице,
Что высоко летит, теряясь в бездне.

И год опять, дойдя до точки,
Стал прошлым, оттого чужим:
Засушенной любви листочки
Или костра былого дым.

У каждого свой путь,
Свои уроки…
Свои учителя, грехи, ожоги,
Вериги, боль и пустота…
И в строки выльется слеза,
Похожая на маленькое море,
Что утопило чье-то горе.

У каждого есть парус для души,
В пустыне чувств — цветные миражи,
Надежда, вера и любовь…
И всё по кругу … Вновь и вновь.

Пока деревья не оделись
В свои зелёные шелка,
Смотри, как грациозны ветви,
Что держат эти облака.

Качают нежно, как младенца…
Как детские свои мечты.
Вновь отдавая им всё сердце,
До самой, самой глубины.

И каждый день она варила суп.
Варила суп и стряпала второе.
И думала, что это — суть:
В ней нет ни радости, ни горя.

Отлажены движения руки…
От лука — слёзы,
(правда, лишь от лука…)
И… «если сОлишь — сахар положи» —
Проверенная временем наука.

В вечерний час, когда сама себе
Принадлежала без остатка,
Она цветы поила на окне…
… показать весь текст …

Долгие проводы — близкие слёзы.
Осень, прости нам зимние грёзы.
Хочется чистого мирного неба,
Белого, с хрустом, детского снега.

Это финальные метры забега
ГОда, уставшего от человека.

Кажется, ляжет снежный покров,
На коим не будет ещё следов,
И кипенно-белый, как ангел небес,
Мир станет чуть тише, в преддверии чудес.

И в каждом дне зимы уставшей,
Читаю письма от весны…
А для меня, заоблачно мечтавшей,
Они звучат, не нарушая тишины.

Иные — точками капели
Зовут туда, где был давно:
Там дни не шли… Они летели…
Жаль, но вернуть их — не дано.

А надо ли… Поверь, не нужно.
Закрыта той весны тетрадь.
Не думай только, что зима бездушна,
Поскольку ставит льдом свою печать.
… показать весь текст …

Добрый день. У нас зима настала… Ночью землю закатала в лёд,
всем деревьям кружева связала, платье с жемчугами себе шьёт.
Каждый год приходит обновлённой. Не узнаешь сразу-то, с крыльца. С ней стоит ноябрь, слегка смущённый…
Двум хозяйкам преданный слуга. Вот и мне уже пора в дорогу.
Может где-то, на другом краю соберу себя всю понемногу —
будет и мне радость… к январю.

Не смотри, как уходят дни,
За собой все мосты сжигая…
«Что осталось нам от любви?» —
Спросишь, пепел с груди сдувая.

Что останется? Что даст сил?
Что заставит поверить в чудо?
Ничего. Всё по-новой, прости.
Так задумано небом. Мудро…