Вновь молний синих суета
стремится осветить округу.
Без ливня не пройдёт и дня.
Такой пассаж наводит скуку.
Меланхоличность тёмных туч
упорно давит мне на плечи,
свисая с поднебесных круч.
И день похож скорей на вечер.
Я изучил уж наизусть
мотив дождя, и им измучен.
И набирает силу грусть,
сочась из памяти излучин.
А листья ветоши подстать
уж стали. Рвутся в лужи с ветки,
стремясь их, словно залатать,
но проку нет — ведь листья ветхи.