* * *
Заявился не ветер, а яростный шквал.
Понеслись, замелькали осенние краски.
Это не листопад, это листообвал -
без скольжения, тайны, парения, ласки.
Пять минут — и покой, и конец красоте.
Красно — жёлтые краски на землю сбежали.
И — ещё не привыкнув к своей наготе —
чёрно — серые ветки деревьев дрожали.
Но наивной печали ребяческой нет.
Всё естественно и объяснимо.
Бабье лето щелчком, словно в комнате свет,
ветер выключил в сквере любимом.

Сквозные, жёлтые, шуршащие
бульвары, скверы, пустыри.
Мгновенья счастья настоящего.
Дыши. Судьбу благодари,
что это таинство случается,
Господьню прихоть воплотив,
что всё легко, всё получается,
что скрытый слышится мотив,
что солнце через кроны сеется
в уютный полдень сентября,
что можно верить и надеяться,
что жизнь, наверное, не зря.

…Не обманул сентябрь, не обманул:
потешил солнцем, синью, листопадом,
заставил птичий клин нащупать взглядом,
дымком костров с пустых полей дохнул.
А дале — сквозняки октябрьских парков,
колючие снежинки ноября —
не усыпляя — а животворя —
вот сколько впереди ещё подарков!
И длится жизнь, мерцая и шурша,
и чудесам спирально повторяться,
доколе ты способна изумляться,
счастливая уральская душа.