Мои губы мускатные. Руки длинны и тонки;
Под мой голос и звуки гитары иные мотают век.
Я ловлю восхищенные взгляды коллег,
Как ответ на продукты духовной ломки,
Что безумная муза оставила на ночлег.
На сегодня я даже не лирик и, может быть, не поэт.
Просто некто, кто точит на лист грифель карандаша.
В этом стержне, наверно, таится моя душа,
Или в ней даже стержня на эту минуту нет…
А без стержня — она дешевле любого гроша.
Завтра утром я снова буду включаться в ритм
И бежать в бурных толпах, плавя подошвой асфальт.
А сегодня уж очень боюсь, муза ляжет поспать,
Не оставив мне перед сном свежих красочных рифм…
