Распускаю себя на строчки,
Как на нитки твой старый свитер.
Он и выстиран и истерт.
Мои рифмы пусты и избиты.
И пока ты уходишь тихо, я леплю на тебя клише:
Не бывает людей ушедших. Все они остаются в душе.

Ребро адамово,
былинка,
мотылёк —
Не жить в огне,
пускаться наутёк, —
Откуда-то бежать,
к чему — не видя.
Идти и ехать по земле,
лететь над ней,
Трястись в метро,
быть в мыле пены дней,
И находиться
в неприглядном виде.
… показать весь текст …

Меня, увядшую —
ещё —
на это лето, —
Теперь —
бесстрашную к желтеющим цветам;
Морщинок лиственных прожилками
от света
Подсвечивает тонко
тут и там, —

Меня,
познавшую разлуку и разруху, —
(Лица печать
на собственном плече), —
… показать весь текст …