Мне скучно здесь, когда приходит осень —
Со мной лишь мрак и красное вино;
Промозглый ветер, гладя главы сосен,
Ввергает в скрип мансардное окно…

Стоит туман, подобный фимиаму,
А на столе, который год подряд,
Твое лицо в овале тонкой рамы
Мне дарит черно-белый, странный взгляд…

Спелеет дождь. Пылают охрой клены.
Свет лампы разбавляет темноту.
Часы бьют полдень — хмурый, благосклонный…
Минуты сети праздности прядут.

Дом словно дремлет; спят и привиденья, —
Здесь только я и гул моих шагов —
Я так когда-то шла с тобой, робея,
В твою косу свой жемчуг заколов…

Ложились листья тихо нам под ноги,
Стеля ковер из золота вперед,
Сливались добродетели, пороки,
И воздух пах, как вересковый мед…

Но листопад состарился и вымок,
Ноябрь утонул в себе самом;
Ты мне прислала свой бесцветный снимок,
А вместе с ним — прощальное письмо.

И нынче в этом доме — только морось
По стеклам расточает мерный стук;
Налившись бурей, небо раскололось,
Гоня туман, развеянный вокруг…

Мне скучно здесь — и скукой осень правит;
Но, оживая вновь от чар вина,
Порой твой лик в простой овальной раме
Мне дарит взгляд, как в наши времена.