Ноябрь — неприличный зануда и серый ждун.
Заждался мороза и снежной белёсой стаи.
Но осень включила туманы и маету:
весь город в унынье да сырости утопает.
Я тоже сливаюсь с пейзажем, где каждый сер:
то мокрой вороной по лужам брожу неслышно,
то прячусь в квартирке-норе и бурчу, как все:
и солнце заснуло, и небо с окрасом мыши;
теряешь себя, пробираясь сквозь гадкий мрак.
Ещё в вышине философствует чёртик-ветер:
«Ничто не бывает случайно и просто так,
у сумрака сотни оттенков — свои ответы.
Раз надо — бездействуй, ленись, доверяй нытью,
ныряй в эту серость, где честность усталых будней:
без масок и грёз декабря, без февральских вьюг,
скрывающих правду в серебряной мгле безлюдной».

…Похоже, он прав. Ну и пусть ноябрит душа,
прощаясь с вчерашним плаксиво да многословно.
Всему свой черёд — суетливости, миражам,
мечтам голубым и сиденью на попе ровно.
С лихвой нагрустившись во мгле, приручу дожди,
а после расправлю примятые крылья счастья.
Поглажу по брюху ждуна, подмигнув: не жди!
И выпорхну в небо:
— Снежинки, я с вами,
здрасьте!))