Сегодня ночью мне опять не спится,
Читаю книгу, как безмолвный разговор,
И замирает время на страницах,
Где мыслей автора безудержный простор.

Мелькают строки, словно канут в вечность,
Так завораживают проза и стихи,
В сюжета окунаюсь бесконечность,
В героях вижу автора штрихи.

Черпаю мудрость и строкою наслаждаюсь,
Всем тем, что автор написал давно.
Общеньем с книгой очень я нуждаюсь,
Их не заменят ни театры, ни кино

Стихи — написанные сердцем и душой,
Не могут быть безлики и плохие,
И стиль поэт имеет каждый свой,
Как дети для него стихи — живые.

Пусть где-то ритм хромает, рифмы нет,
Изменены литературные в нем нормы,
Из чувств, эмоций состоит сюжет,
Профессионалу странны эти формы.

Я не поэт, а рифмоплёт — любитель,
И как умею, душой своей пишу,
Но благодарна я тебе, мой критик,
В стихах я искру и любовь несу.
… показать весь текст …

Слишком многого я ожидала,
От тебя, от себя, от других,
Распланировала, предполагала,
Всё решала в мечтах своих.
Только ты и другие не знали,
Роли те, что раздала я вам,
Мои планы не оправдали,
Жили так, как хотел каждый сам.