Ноябрь. На улице сыро и холодно.
Он не радует нас больше теплом.
На улице лужи покрыты все корочкой,
Толстой, не тающим белым льдом.
Ветер гоняет по улице листья.
Завывая вдруг за нашим окном,
Тепло, даже не хочется шевелиться,
Мы все в кухне сидим вечерком.
Птицы давно уже все улетели,
Появились синички у нас за окном,
На днях пронеслись здесь метели,
Несясь перед нами снежным крылом.

Настала вдруг пора простуд,
ГОл лес стоит и спят берёзы.
И Яростно дожди идут,
А гуБы мёрзнут от мороза.
У ветРа свой уже маршрут,
ПечалЬ, тоска, метели, грозы.

Продышать эту боль, эту жгучую острую рану,
Все кристаллики лжи, все колючие злые слова,
Заменить нелюбовь на сияние солнца и правды,
Вмиг разрушить безжалостно то, что сгорело дотла.

Эти угли не греют, пепелище уныло и мрачно,
Нет тепла. И в душе — холодеющий склизкий ноябрь.
Солнца нет, свет потух, тьма ощерилась злобно и алчно.
Где-то там вдалеке белоснежный прекрасный декабрь.

Он несёт обновление нашим извечным надеждам,
Что беспечно сияют среди новогодних огней,
Обнуление планов, желаний поток неизбежный…
Стонет вьюгой зима в предвкушении ласковых дней.
… показать весь текст …