— Видно, он сошёл с ума.
Слышит голос удивлённый
И доселе незнакомый.
Дамы сердца со двора.
— Что за чудо! Может, пьян
С телефоном к облакам
Прилипает битый час
Мне с утра мозолит глаз.
Он ботан, поди, какой.
Явно что-то с головой.
Парень молча обернулся,
Посмотрел и улыбнулся.
— Нет, — ответил, — я поэт.
Ну, а фото вдохновляют
На стихи про белых чаек,
Что играючи купают
Крылья бережно в лучах.
Время образы стирает,
Не запомнить всех деталей.
Снимок очень выручает
В этом плане. Выпил чаю,
Глянул, что-то записал.
Так, глядишь, и стих созреет.
Кстати, правильней стихи.
Ну да ладно. Ветер веет
Так волшебно хорошо.
Платье ваше больно тонко.
Вам не холодно? Свежо
Нынче этим летом. Вещи
Чуть теплее бы надеть.
Вот моя ветровка, плечи
Ею можете согреть.
— Как же вас зовут, поэт?
— Просто Миша. Вы, Мариша?
Этажом живёте выше.
Часто вижу вас под крышей
У окна с большим цветком.
— Это фикус…
— Лировидный.
— Да, всё верно! Вы знаток!
— Жалко, вас за ним не видно.
Прячет листьями цветок.
Ладно уж, смущать не буду,
Да и мне уже пора.
Жму сердечно вашу руку.
Встрече был предельно рад!
— Подождите, а не ваши
Часом строки: «Облака —
В них художника рука».
— Да, мои, — ответил парень.
— Ух ты! Я писала…
— Пост?
— Да, но как вы догадались?
— Да, действительно вопрос.
Я искал вас по сети.
Захотелось посетить.
А искать вас в Интернете
Было весело, поверьте)
— Как же вы нашли страницу?
Что за фокус! Чудеса!
— В новостях с хештегом #Фикус
Всё что можно пролистал.
Чуть ботаником, признаться,
Первоклассным я не стал.
— Рассмешили! А ботаник —
Это, впрочем, хорошо!
— Не один букет подарит.
Разбираясь от и до)
— Вы романтик?
— Вам виднее!
— Да, согласна. Вот вопрос:
Как вам статус на странице?
Уж ни больно ли он прост?
— О влюблённой белой птице?
Вам к лицу. Кто сочинял,
Видно, в пламенной печали
Ночью время не терял.
— Вы так думаете, правда?
Интересно, кто же автор.
— Всё, Мариша, мне пора.
Ждут стихи про облака…
Так и быть, скажу вам честно,
Голой правды не тая.
В этом статусе, известном.
К вам живёт любовь моя.

/ Август, 2024 г. /