Снег не хотел ложиться на листву
и продолжал скользить горизонтально.
Он штриховал продрогшую Москву,
предпочитая жанр эпистолярный.
Снег диктовал, всё что взбредёт на ум,
показывая норов экстраверта,
на бесконечных строчках наобум,
снежинки высыпая из конверта.
Вот самый настоящий белый стих,
белее быть наверное не может,
пока случайный ветер не затих,
то и перо в руке не занеможет.
Но люди, избавляясь от оков,
небрежно вытрясали из карманов
растаявшие томики стихов
и гранки непрочитанных романов.