Знаю — есть человек,
что живёт уже век.
Каждый день облака
тряпкой трёт до чиста.
Сушит в небе потом,
не считая трудом.
Бесшабашный слегка —
ну, что взять с чудака?
Приютил он кота —
тот сплошной сирота.
Полюбил, аж, до слёз —
вот такой вот курьёз.
Шерсть кота — чисто лоск.
Гибкий он, точно воск.
Ест же только лосось,
и здоров, будто лось.
Вишням в старом саду
поправлял он фату.
А потом вечерком
дорогим порошком
брался драить луну —
и не лень чудаку?
Ублажал и светил —
фонари им дарил.
Доброты в нём — нет мер.
Не характер, а перл.
По стопам не идёт
по его, жаль, народ.
Для него жизнь — сюрприз.
Каждый день жизни — приз.
Потому и живёт
до сих пор. Очень бодр.