ПОЭТ С СЕРПОМ
Как торжествующий крестьянин,
На дровнях едущий в вояж,
Я не люблю зимой — и в сани,
Мне лучше летом — и на пляж.
Ведь жать бокал с холодным пивом,
Приятней, чем, допустим, рожь.
С серпом я выгляжу красиво,
Но мне милей консервный нож.
Нельзя поэта тыкать в пашню!
Он должен сеять… Но не там!
Да, отвлекается на шашни…
Да, иногда бывает пьян…
Тоскует дух, страдает печень, —
Издержки есть… Куда без них?
Но ведь платить-то больше нечем
Тем, кто записывает стих.
Поэт, казалось бы, не нужен, —
Не сеет хлеб, не варит сталь,
Он с инструментами не дружен
И бдит всегда куда-то вдаль.
Намного более полезен
Сантехник, дворник или врач,
И многим нынче интересен
Строитель загородных дач…
Но каждый скажет не по разу,
Осилив чей-нибудь стишок:
«Вот ведь сказал-то как, зараза!
Я б так, наверное, не смог!»