Утихло всё, ушло с души,
И пёрышки пушатся снова,
Я не твержу себе: «Дыши», —
Когда качаются основы.
И нет ни горечи, ни слёз,
Ни сожалений, ни утраты…
Когда лист сыплется с берёз,
Они ничем не виноваты.
Не виноваты и дожди,
Что станут белыми снегами,
Зиме не скажешь: «Подожди», —
Не посоветуется с нами.
Не всё и нам дано понять,
Ярлык приклеив, обозначить,
К чему тогда на жизнь пенять?
Она же думает иначе,
В ней всем — своё… Но каждый раз
Мы эту мысль в себе теряем.
Ничто не строится под нас,
Прожить нельзя, не уступая.
Судьбу никак не обойдёшь,
О том всегда твердит нам осень,
Где краски все смывает дождь,
И ветер лист упавший носит…