Мне идёт навстречу человек,
Сам будто бы с иголочки одет,
Бывает в душу, загляни слегка,
Там внутри такая пустота.

Другой идёт, одетый не по моде,
Галстук старый завязан кое-как,
Сам Интеллигент он по природе,
С поэзией он дружит, только так.

И поговорка всё-таки права,
Она подчас жива во все века,,
Не одежда красит человека,
А красит человека голова.

Поэзия — не слова, не рифмы, не строфы. Это — состояние души, при котором чувства, эмоции и смысл переливаются из сердца автора в сердца читателей, минуя разум.

Волнения души на кончике пера…
Все чувства воедино собирая…
Творение стиха — волшебная пора.
На кончике пера — частичка рая.

И даже если грусть ложится на листок,
узоры мыслей рифмами сплетая…
Там радость притаилась между строк,
в контрастах суть людскую обнажая.

И вечность силуэт свой узнаёт в стихах,
в словах ажурных время замирает.
На кончике пера — там крыльев взмах…
Миры души там тихо оживают.