Когда вскидывала длинный прямой ствол, упирала в плечо приклад, щурила глаз в прорезь прицела — сливалась с ружьем, срасталась. Чувствовала, как оно напрягалось в ожидании выстрела.
Ощущала, как замирают, готовясь вылететь из ствола, увесистые пули, каждая — как маленькая свинцовая смерть. Не торопясь, плавно, с любовью давила на спуск.
Давно поняла: если не ее ружье подстрелит эту белку или глухаря, то найдется другой хищник, куница или лиса, кто задерет их день спустя. А через месяц или год хи…