Баллада об уставшем человеке

Рутина обрубает крылья.
В пучине бесконечных дел
Ты тонешь, погребённый пылью.
Твой тёмный волос поседел.

Быть может, это — паутина,
Что оплела твои мечты?
Болото гиблое, трясина,
Мир бесконечной суеты —

Вот где живёшь ты днём и ночью,
И нет ни отдыха, ни сна.
И без конца твой дух морочит
Неодолимых дел стена.

Она нависла над тобою,
Отбрасывая тень на всё
Сплошною чёрной полосою.
Твои мечты теперь — песок,

Что был когда-то крепким камнем,
Но бесконечных волн прибой
Смывает всё, и не осталось
Того, кто раньше был тобой.

Себе ты часто обещаешь:
«Ещё рывок — и отдохну»,
Но своё слово нарушаешь,
Не видя, что идёшь ко дну.

Так хочется порой укрыться,
От всего мира убежать,
От интернета отключиться
И на звонки не отвечать.

Чтобы никто не потревожил
И не нарушил твой покой.
И, может быть, тогда б ты ожил,
Воспрянул, отдохнув душой?

И вновь собрал бы из осколков
Мечты и веру в чудеса,
Если бы хоть на миг умолкли
Чужих стремлений голоса?

А скорость сумасшедших гонок
Оставить позади пора,
На берег выплыть из воронок,
И с сердца свалится гора.

И можно будет просто жить,
Встречать рассветы и закаты,
И снова этот мир любить,
Как в прошлой жизни, как когда-то,

Давным-давно, до этой скачки,
До эпидемий и до войн.
Довериться судьбе-чудачке,
И просто быть самим собой.