— Ну да, мазня! Очередная мазня! — думал Ван Гог, прикидывая, хватит ли ему жёлтой краски на новую картину.
— Ну умру в нищете. Зато я занимаюсь любимым делом и счастлив! Настоящиму художнику должно быть по. уй на мнение других, — размышлял Ван Гог, почесывая обратной стороной кисти за ухом.
— По. уй, все пох. й! И этот бисер. И эти злые свиньи, которым лишь бы жрать и спать… и срать. Неет, им Шекспир не нужен! Важны лишь комментарии! И то… тупые…
Так что увольте. Своей судьбой я полностью доволен.
Художник очередной раз почесал за ухом, не заметив, как в его руке вместо кисти оказалась бритва, которой он обычно чинил карандаш для набросков…
В этот день Ван Гог остался без уха.