В этом мире, как в общем сортире,
Пулей — дурой летят слова,
Пятна крови — честь на мундире,
Смерть в бою — на миру красна.
Кто сеет мир, пожинает счастье,
Только ворон клюёт посев,
Он осколком садит ненастье,
В чистом поле змею пригрев.
И растут из земли слова — словечки,
Черный порох, как чернозём,
Поливают кровью — человечки,
Пир во время чумы зовём.
Кто-то клялся, а кто-то закален,
С ложкой дёгтя в классовой борьбе,
Злобой бунта внутри опален,
С револьвером в худой руке.
Шум затвора, как крик раздора,
Значит в ваш дом пришла война,
Стены белые святого собора,
Почернели от копоти греха.
Ну, а нужно всего-то — малость,
Жить, растить без тревог — преград,
Силу правде, к хворым — жалость,
Пусть на свете будет каждый рад!
И возделывать любовь да счастье,
Слушать звуки небесных лир,
Не курок жать, а союз — запястье,
Цветам нужно солнце, а людям — мир.
Krestoff
27.08.24