Я дождь люблю, а этот беспросветный
наводит на меня тоску и грусть,
он словно эсэмеска без ответа, —
ушла, пообещав мне, — не вернусь.
Я говорю себе, что он вернётся,
в природе полный цикл — круговорот,
и просто всё: где тонко, там и рвётся,
порвались тучи, ну, а жизнь идёт.
Не рвётся жизнь, в ней нету даже пауз,
страшит лишь неизвестность в этот миг,
и серость неба, как седая старость, —
мой червь сомнений глубоко проник.
Мне нужно вновь с собой договориться,
опилки перестать опять пилить,
поверить, я — свободная, как птица,
и в мыслях до сих пор могу парить.
Но мелкий дождь меня чуть приземляет,
он шепчет: не живут на небесах,
прими как есть, что нас потом не станет,
ну, а сейчас гони скорее страх.