Твои стихи похожи на пластинки,
которые заезжены давно,
а ты стираешь рукавом пылинки,
меняешь дату — небольшое зло…

Сложить не в силах просто так, на полку
души порывы, чувства, как пустяк,
по новой ставишь, протерев иголку —
но строчки заикаются, шипят…

Куплетами хотя не раздражаешь,
тебе я подпевать не тороплюсь,
творенья за шедевры принимаешь,
в них, помнится, жила когда-то грусть…
… показать весь текст …

Ты влюблялся не раз, замечала я всё,
но искусно годами лгала,
про себя повторяла, что это не зло —
просто осень сменяет зима.

Хорошо, что ты рядом со мной не страдал,
не пришлось мне из дома бежать,
у любви твоей был очень низкий накал… -
лишь стихами опухла тетрадь.

Я тебя не виню, ты живой, молодой —
это я отплясала своё,
мы как прежде шагаем одною тропой,
даже песни дуэтом поём.
… показать весь текст …

Бьют больней всего, увы, свои,
Те, кому ты больше доверяешь,
Входят в дом обычно не враги,
Для чужих — дверей не отворяешь.

А своим накроешь сразу стол,
Скатертью расстелешь нежно душу,
Им расскажешь сокровенный сон,
Чувства смело выставишь наружу.

Бьют свои скорей всего под дых —
Нет щита, лежит в шкафу кольчуга,
Вытерпеть придётся за двоих,
Если принял апперкот от друга.
… показать весь текст …

Чем же пахнет ностальгия?
Дымом бани горько-сладким,
Пихтой, кедрами Сибири
И «Алёнкой» шоколадкой?

Пылью, степью, речкой, полем,
Новым ранцем и клеёнкой?
Рыбой, той, что с мамой солим,
Сладким сном, капелью звонкой?

Может быть дождём в июле,
Он дышать мешал однажды,
Помню, жутко ветры дули,
Рвались внутрь сквозь рамы даже…
… показать весь текст …

Тебе неинтересно быть нормальным —
всё время ты стремишься удивлять,
ты проживаешь каждый день буквально,
ведь знаешь, не вернуть былое вспять.

Доказывать не нужно, что ты первый,
для этого хватает аксиом,
ты любишь щекотать чужие нервы,
жалеть не станешь и свои притом.

Ты, если честно, в чём-то сумасшедший,
в глазах твоих играет часто бес.
Конечно, ты нисколько не безгрешный,
но лишь с тобой коснулась я небес!
… показать весь текст …