В месяц август перед Спасом
в предзакатной тишине
небеса даруют сказку
наяву, а не во сне.

И со вкусом спелых яблок
в мой недавний юбилей,
от чего-то стал вдруг сладок
горький мёд любви твоей.

Мастер утратил способность писать.
Мастер утратил способность влюбляться…
Берег пологий, крутых не видать,
По междустрочиям вниз не сорваться…

Не утонуть в той любови великой,
В миг поражающей финским ножом…
Станешь свободен с прочитанной книгой,
Только тогда, когда будешь прощён…

Журавль в небо улетел,
Из рук синица упорхнула,
Любовь убита словом дура
Есть у терпенья свой предел.

Её сразила наповал
Картечь избыточных желаний
И непомерных обещаний
За пеленой кривых зеркал.

На хрупком льду избитых фраз,
Рождённых наспех откровений,
Две неприкаянные тени
Сопровождающие нас,
… показать весь текст …