Мне сегодня хорошо молчится. Вдруг слова показались такими ненужными…

Если всё — слова, то как же нежность? Настоящая нежность тихая, без слов, с запахом весеннего ветра с цветочных лугов. Тут не нужны слова.

Если всё — слова, то как же музыка? Душевная, не громкая, хранящая тайну. Не найдётся ни одного слова, способного описать сердце такой музыки.

Если всё — слова, то как же любовь?
Настоящая любовь не в громком «я тебя люблю», а в тихом прикосновении двух родственных душ, в близости чувств, в верности, в искренности. Слова здесь — теряют всякий смысл.

Мне сегодня хорошо молчится. Душа — ч у в с т в у е т.

Правила счастливого лета:
…

Просыпаться тогда, когда солнце восходит…
Завтраки сделать непременно живыми. Пусть будет не овсяная каша, а ягоды и фрукты. И лучше — если прямо с куста! Набрать в подол платья и донести до дому кусочки вкусного *счастья.*
Помидоры! Их должно быть *обязательно много.*
Тёплыми вечерами выходить из душных комнат и чувствовать, как *рядом всегда с тобою лето. И чудо.*
Читать только самые добрые и сказочные истории! О плохом не *думать вообще!*
Спать на полу, накрывшись лишь *одной льняной простынью.*
Среди жаркого солнечного дня найти немного времени для написания страниц или чтения добрых историй.
Позволить себе частые прогулки на природе. Забывать о времени!
Собирать полевые цветы и травы. Создавать чай.
*Обязательно ходить босиком по мягкой траве. Вспомнить детство.*
Быть счастливым здесь и сейчас.
… показать весь текст …

Я помню, мы на счастье ели клевер. То было всегда ранним августом. Отчего-то больше тогда мечталось и верилось в сказки.

Мы пили росную воду из чашечек крупного подорожника, что рос вдали от просёлочной дороги. Ходили босые по уже тронутой желтизной траве, она, немного колкая и жёсткая, — единственное, что я отчётливо помню из раннего августа в детстве. Остальное всё смазалось, превратилось в тонкие засветы на плёночных фотографиях и помнится теперь лишь отголоском и тихим эхом. Но я всё же помню…

Сладкий сок красной смородины и первые летающие паутинки в поле. Запутавшийся в волосах медовый ветер и кленовые большие серёжки, слетевшие на ровную гладь озера.

О раннем августе всегда выходит как-то нескладно. Будто маленький воробей учится щебету. Но с любовью большой и какой-то особенной нежностью. Потому, что люблю я его, да так, что слова теряются и превращаются в воздух. И плывет он мягким облаком над большим пшеничным полем, и в воздухе этом — тихая моя любовь.